Из леса по листу...

Из леса по листу – подобие короны.
На головную плюну мигрень и в мышцах боль…
Аз есмь земля, трава, дубов литые кроны.
В них - сам себе король.
   Испанский мне не брат.
Таких я видел в картах.
Есть венценоснее во сто несчастных крат
вождей из разных мест, сенатов, даже партий,
кромсающих пирог из ожиданий толп.
Едят на серебре хлеба чумного пира,
а рядом где-то столб
к перевороту мира
не в глаз им... Прямо в лоб.
   Для скульптора сердец опасных нет пределов.
Нарежу сам себя из старого бревна.
Закутаю в меха души кусочек левый,
на ней лежит вина
с остатками стыда...
Душа моя на плоть, на губку не похожа.
Пусть кровь моя течёт... Вода
душевной коже.
Пусть сбудутся пророчества – падение всех звёзд.
Парад планет – замочная есть скважина.
Стихи мои – хрустальный ключ и мост.
Всё остальное суть неважно.
Вы скажете, - он сноб и Ваньку нам играет.
Наверное вы правы, ударьте по щеке.
Я ноги вам омою, ничуть не укоряя
за сломанный макет
иного в пепле мира.
Он даром вам достался? Нет. Чаще через боль.
В нём правило забыто - не сотвори кумира…
   Позволь
открою тропы, себя крестом карая
за то, что на полы соломы не стелил.
Я знаю, где зарыты в земле ключи от рая…
Никто, жаль, не спросил.

  19.07.2011 для Стихи.ру