Старая мелодия

Ты кричала: не отпускай! Так отчетливо помню это.
И в словах моих не найти даже привкуса сладкой лжи.
Обходя постаревший мост, сигаретным что сдобрен пеплом,
Я всё чувствую, как в дали, мы с тобою домой бежим.

Всё крадется неслышно боль, но мне кажется, уж привычно.
До безумия режет грудь, разорвав болевой порог.
Все мы личности, это да, и совсем, иногда, обычно,
Лжем порою самим себе, как поэт бы сложить не смог.

Бьются в такт, полыхают сердца, словно ток, в коем я исчезну,
Чтоб побыть в этот раз полезным, истощу себя и сорвусь.
А у вас в голове любовь, на вас ангел сошел небесный,
Вы всё радуетесь ему, а он точит как косу грусть.

И зачем мне писать о нас, когда чувства уже не живы,
Из-за жажды слепой наживы, что в толпе порождает хаос?
Не отдаст своего душа и не станет продажной бабой,
Что осталось совсем уж слабым, сохранит, научив дышать.

Как не лгали бы мы себе, заглушая живые чувства,
Что уйдем навсегда туда, где нас точно, как дома ждут.
Не святые, и бьётся пульс, ну, а в вене, как будто пусто,
И нащупав её теперь, от безумия не спасут.

Мы сложили сердца как пазл, ходим, словно одни по брегу,
И пытаемся возродить жажду жизни, что чужда нам.
А в открытой, ночной тиши, где-то в шапках кристаллов снега,
Небо чувствует нашу боль, внемлет будто бы всем словам.

От любви до призрения — шаг, на piano играю Грига,
И мне кажется, это сон, его грани совсем тонки.
А любовь, в сотне тысяч строф, не опишет любая книга,
Если прежде не осознать притягательный шелк руки.

Посвящено: Ирине Осколковой