Город сладкого запаха

Мне нравятся узкие улицы пролитых строк,
Твоих городов, что я вновь нанесу на бумагу.
Прохладный асфальт, настоящая свежая кровь,
Стекло и бетон с опалённым, изорванным флагом.
Весенние улицы, утром, политы росой
И пахнет духами твоими, чуть-чуть сладковато.
Я так люблю мир этот, он настоящий такой,
Не стыдно ему, будто он перед кем виноватый.
Он весь из себя, потому зажигает сердца,
В нём нет закоулков, подвалов, темниц и подъездов.
В нём люди не прячут разбитого ночью лица,
Поскольку лишь он настоящий, а значит чудесный.
Не нужно мне города из небоскрёбов и трасс,
Пустынных аллей из прекрасного белого камня.
Ценю тот момент, когда свет в нём повсюду погас,
И вновь показала лицо обнажённая правда.
Здесь нет магазинов и старых разбитых витрин,
Здесь люди не лгут ради чувства и ради наживы.…
И я, в этом городе, вновь просыпаюсь один,
Бездомный прохожий, но так почему-то счастливый.
Я чувствую запах прекрасных, столь сладких духов,
Он манит меня, только им лишь могу я согреться.
Я ради очей, рисовать этот город готов,
Здесь, в текстах своих, потому, что лишь ты в моем сердце.

Посвящено: Ирине Осколковой