Лунную сонату играет нам небо,
Растворяясь при малейшем луче солнечного света,
Дождь напевает нам песню о боли,
Знакомой до слёз, искупавшейся в крови.
Готичные песни пишут на стенах,
Маленькие дети,
Погрязшие в дилеммах.
Романтика правит сердцами царей,
Которые смотрят на мир свиней.
А свиньи довольны,
Глотают всю грязь,
Сверху Боги стоят, слушая песню,
Их мир не заботит,
Они о нём забыли вместе.
И было так раньше,
Так будет всегда:
Небо, соната, дождь и гроза.
А сверху на троне сидит мрачный старик,
В душу его мир этот проник,
Потускнела корона, сточился клинок,
Век этого Бога давно уж истёк.
А он смотрит тоскливо
На создания свои.
И плачет от боли,
Ведь имя его купают в крови.
Соната
© Copyright: Александр Киба, 2011
Свидетельство о публикации №111071903981
Свидетельство о публикации №111071903981
Рецензии