Казалось бы, к чему такая грусть?..
Уходит день, один из миллионов…
И в руслах вен все крошечней затоны,
Где после бурь выравнивался пульс…
Бордовый диск зрачком кровавым ниц…
Упали в море яркие кулисы…
Укроется земля прозрачным флисом,
Стекая в ночь росой из-под ресниц…
Такая грусть от уходящих лет…
Ползет волной по телу неизбежность,
С душою согласовывая внешность,
Все глубже ожидающей рассвет…
Уходит день, один из миллионов
© Copyright: Ольга Кухаренко, 2011
Свидетельство о публикации №111071903917
Свидетельство о публикации №111071903917
Рецензии