Матери любимого

ЕЩЁ НЕ ПОЗДНО …

– Ну что же, девочка, ты входишь в возраст
рождения шедевров и детей.
Ещё не поздно, да, ещё не поздно:
Нет тупиков – есть счастье площадей.

Так говорил отец, смущённо улыбаясь.
По Красной площади идём вдвоём.
А я живу таким смятеньем маясь –
Кто я? Зачем пишу? И где мой дом?

Той боли, что сопутствует рожденью,
Я так боюсь, и пустоты боюсь.
Когда мой день наполнен дребеденью,
То выше страха – в синей дрёме Русь.

Как всё понять мне – ветреной, любимой,
Привыкшей жить лишь в праздничной стране,
Простой, как веточка, молитвою хранимой.
Стихи под сердцем бились…
                сладко…
                в глубине…





МАТЕРИ ЛЮБИМОГО

Пока меня целует милый,
Пока с иконы смотрит Бог,
Шаги, как шелест листьев, мимо –
И в кухню, где стоит пирог.

Она всех в доме примирила,
Сама и сына подняла.
Что имя женщине «Мария»,
Я, как впервые, поняла.

Наш мальчик светел, безрассуден,
Он может расшибиться насмерть,
Дитя машин, проспектов, студий,
Простудится и схватит насморк.

Мы, любящие, с ней сойдёмся –
И одинаковы глаза.
А он не в духе, наше солнце,
Ах, как ступить, ах, как сказать…