Мой вид - потрепанный уже,
Работа – к черту – опостылела.
Колотит жизнь на вираже:
…синяк, два зуба выбила…
Махнул рукой, беру рюкзак,
Сбегу от всех в Финляндию.
Но Тот – во мне дает мне знак:
- Заедь-ка на «Гринландию».
И вот я здесь, кругом костры,
Палатки, пахнет жареным.
Поймал поток, и с высоты
Я чувствую себя Гагариным.
Здесь все поют, и я запел,
Схватил судьбу… за мягкое.
Поцеловал, раздеть хотел…,
Но получил удар, похоже, пяткою.
Ну, что бывает – фестиваль…
Девчонка – каратист ка, скромная.
Любовь не получилась – жаль,
Здесь конкуренция огромная.
Фестиваль авторской песни
© Copyright: Морской Змей, 2011
Свидетельство о публикации №111071803968
Свидетельство о публикации №111071803968
Рецензии