После литвечера в доме Булгакова

Я - двоечник,
Пишу с галёрки
Вам в тетрадь,
Что мне до Вас
Не дотянуться...
И если утром
Суждено проснуться,
Я трижды по стА раз
Найду в стихах своих
Изъян...
Мне двадцать пять
Без года - мало как,
Мне трижды
Двадцать пять
Плюс год до века...
И Дом Булгакова
Пыльной туфлёй
Поправ,
Стою и слушаю
В надежде:
"Стану человеком!"
С большой и жирной
Буквы "Ч",
Познав все истины,
До мозга кости
Уточнив значенье СЛОВА...
Где плавен будет
Ход речей
От диалога к диалогу...
И зафонит вдруг
Микрафон
От близости
Взволнованной улыбки..
Прильнув к дверному
Косяку, пойму -
Мои попытки хлипки...
Писать? Всё в стол!!!
Словарный лом потом
Пойдёт в зачёт
Мукулатурой...
Мой друг старинный,
Усмехнувшись в том,
Отметит "вроде умная, а...
Дура дурой..."
И докурив
На лестничном пано,
Вздохну свободно
В избавленье...
Московский вечер...
Сквер...Метро...
Я - двоечник,
Пишу во искупленье
Недорифмованным строкам,
Недорассказанным сюжетам...
Всем благостям, и всем грехам...
Не стать прозаиком
И вряд ли стать поэтом...
Садовая мне блажь простит,
Как будто оправдательною строчкой..
Пинком под зад
В метро сопроводив...
Я - двоечник и бездарь...
Точка, точка, точка.