Тонкие язвы, распадаюсь на части,
И пройден путь от напасти до власти.
Мыло, веревка, готовы снасти,
Зеленые черти…здрасте.
Стол, табуретка, люстру долой,
Голову пеплом, а тело золой.
И не вернуться мысли домой,
Да, бывает, да, я больной.
Черти, хватит уже мельтешить,
Я решил, не изменить.
Только вот пить или не пить
Никак не могу сегодня решить.
Ладно, хватит, знаю одно,
Это не нож и не окно.
И не это было мне суждено,
Но понять…дано? Не дано.
Да, больной
© Copyright: Максим Чулин, 2011
Свидетельство о публикации №111071706646
Свидетельство о публикации №111071706646
Рецензии