***

Зачем…?
Да и к чему это надо?
Строка за строкой, о прошлом распаде?
Цинизм или глупость?
А может не зная,
Строка за строкой, о чем-то читая…
Нелепость быть может,
А может плевать.
Двояко не сложно, поверь, написать.
Не блещет строка, после всего,
Гитарные струны стерлись давно.
Мимолетно пуская во внутрь к себе,
Тоскою навеет грустью мне о мечте.
Сложно, кажется прошлое отпустить,
Кто-то мне влюбись, говорит.
Нет.… Не хочу…
Это то, о чем я грущу.
Что порою мешает спать,
Привязалась мысль на ночь,
И ее не прогнать.
Как хотелось бы мне, ни когда не любить,
Это глупо, жестоко, этим можно убить.
Знаешь, сложно быть рядом,
Проще быть одному,
Так и пишется легче.
И спокойнее сплю.
Допускаю лишь мысль,
Что когда то любил.
И пошло слово в текст,
Что еще не забыл,
Что все помню и верю.
Но на самом, то деле…
Не понять человеку другому,
Объяснить, что все это пустое…
Не возможно…
Как не пытаюсь, объяснить я стараюсь….
Но один все вопрос.
Так зачем же ты пишешь?
Или хочешь сказать, что ею больше не дышишь?
Столько слов, столько строк.
О чем мне говоришь?
Все поэты жили тем, что писали.
А вот я не живу, просто скучно вот пишу.
Ни какой в этом нету загадки,
Вот опять, не получилось,
Досказать, что все это лишь снилось…