Любимому клубному поэту

Пишет Владимир Иванцов.

С тех пор прошло немало лет,
Копчу я небо кое-как,
Той непосредственности нет,
Уже я вижу всё не так.
И вспомнить чтоб себя-мальца
Я к дубу прихожу, и вот,
Кощея вижу без ларца,
Кота, что травит анекдот.
И леший цепь златую спёр,
Как видно, был он с бодуна,
И Черномор, уже старпёр,
В шестёрках он у колдуна.
Ступа у бабушки Яги
Рассохлась, не на чем летать,
Метлу изъяли за долги.
Давно царевну не видать,
Ушла в положенный декрет.
Трудился бурый волк не зря,
Родит ему на склоне лет
Аж тридцать три богатыря.
Там королевич глюки зрит -
Зверей невиданных следы,
В наркотном кайфе сладко спит,
Курнул какой-то ерунды.
Сижу под дубом я, друзья,
И пью зелёное вино.
Пытаюсь вспомнить детство я,
Но дуб засох уже давно.

Пишет Лариса.

Мы живы  - не единым хлебом -
То каждый знает наизусть,
Ты не коптишь,Володя,небо!
Ну,разве куревом - и пусть.

Ты помнишь Пушкина — похвально!
Поэта нам забыть нельзя,
Его читает люд, повально,
К нему протоптана стезя.

Но,раз ты вспоминаешь сказки,
То ты в душе - всё тот малец,
И колорит в стихах, и краски,
Хохмишь в стихах,как тот юнец.

Ты молод и душой, и телом -
Не каждому всё то дано,
И юморишь ты нам,меж делом,
В стихах задора там полно.

Зря,Вова,бродишь возле древа,
Дубов и так полно в стране,
Взял бы чекушку для сугрева,
И закусь - был бы на коне!

На веселе - творится проще,
Тебе ли этого не знать?
Ты не броди по лесу, роще,
Там волки могут покусать.

Обчистят там же и до нитки
Ты не иди туда с баблом,
Тебе не сделают там скидки,
В лесу останешься ты том.

И ностальгия - выйдет боком,
Кащей же, знаешь,— скупердяй,
Тут можно и не быть пророком,
Ему - последнее отдай.

Ну,Леший - пару в выпивоне
Тебе составит — это так,
Ворона иль Русалка в кроне,
Пометит сверху - будет знак.

Без леса - дев в стране довольно,
На разный вкус и колорит,
Зачем тебе Яга,прикольно,
Какой бы с ней имел ты вид?!

Царевна - понимаю,Вова,-
Вот это б партия была,
Но деве партия — готова,
Такие,вот,поэт дела.

Да,змий зелёный - это горе,
Ещё, когда и суррогат,
Но,по колено тебе море -
И слог твой, пушкинский, - богат!