Путешественник

Встречал, однажды, у дороги,
Я человека с пасмурным лицом.
В очах его ничуть тревоги,
Он был лишь тенью, созданной творцом.

Одет был просто: шляпа, трость,
И ветхий плащ в сплошных заплатках.
Куда он шел - был званый гость,
А на ночлег стоял в палатках.

Быть может, голоден он был?
Быть может, жизнью утомился?
О том его спросить решил,
И с ним в пути соединился.

- Куда идешь ты, вольный странник?
Что ищешь ты в скитании своем?
И, волей чьей, ты стал изгнанник,
Лишился почвы, падши в водоем?
Зачем свой дом, семью, детей,
Ты променял на путь столетний?
И жизнь, обильную страстей,
Где мог же быть ты всех заметней?
А может, легче жить в пути,
Не зная, что творится в мире?
И можно ль тут свернуть, уйти,
Предаться страсти в сладком пире?

В раздумьях долгих он молчал,
Никто не проронил ни слова.
Лишь кто-то где-то закричал,
Да в поле звякнула подкова.
Спустя уж час, иль даже два,
Мой путник ожил вдруг, раскрылся.
И в лес вступили мы едва,
Как он словами заразился.

- Ушел от мира, дома я,
Ищу ответы, мне скорее
Познать бы смысл бытия,
Погибнуть в муках и болея.
Я старец уж, давно седой,
Детей отправил в поднебесье.
А дом родной мне стал чужой,
Кажись и Ад того прелестней.
Я шаг за шагом создаю,
Свой новый путь, иную веру.
Страданьям курс я задаю,
А курс вгоняет нас в холеру.
Найду ль я жизнь милее прошлой?
Смогу ли старость облегчить?
Но мир сильнее, часом пошлый,
И толку мало говорить.
Пускай устану я, вспотею,
Однако ж, путь иной пройду.
Я жажду славы не лелею,
И силу жизни я найду!...

Последний вздох - и нет уж мочи,
Устал мой путник говорить.
Туман застлал его уж очи,
И речи вновь не возродить.
Оставив здесь его скитания,
Я поспешил к себе домой.
Но, не смотря на все старания,
Я не проникся им с душой...

Быть может, был он, может, нет,
А если был, то какова
Цена вопроса и ответ?
...У всех есть плечи и глава!