Перебирает мои мысли в пальцах.
Как гладкие чётки, цок-цок,
им только бы бряцать.
Разулся и голыми,
ногами по полу,
шлёпает слышно,
хоть сам – невесомый.
Все кости ведь полые,
а руки – в уколах,
он часто на крышах –
уж такая порода!
Он раньше со мною курил понарошку, не спал со мной ночью, сидел у окошка, искал мои ручки когда писать я хотела, и хмурился молча, ерошил все перья когда я стояла у зеркала долго, и меряла, меряла, меряла что-то, и резала руки ножами не острыми, терялась на улицах, и резала волосы – короче, короче, пока не почудится прохожим что это не я, а так... тень на улице
А он – шлёп да шлёп,
босой да по полу,
и мыслями, звонко так – цок,
а всё лишнее в воду.
Босикомое
© Copyright: Нихил, 2011
Свидетельство о публикации №111071606553
Свидетельство о публикации №111071606553
Рецензии