июль бросает и плюет
медовым током.
и мне молитвы за нее
выходят боком.
а ночь стреляет мимо нот
или фальшивит.
задача далее «дано»
неразрешима.
какие, к дьяволу, слова
с таким исходом,
когда виски, как острова,
уходят в воду?
и я орехом в скорлупе
лежу, чернея,
на дне. и мысли о тебе
врастают в темя.
июль
© Copyright: Герман Маринин, 2011
Свидетельство о публикации №111071604788
Свидетельство о публикации №111071604788
Рецензии