Патологоанатом

Да, я - ПАТОЛОГОАНАТОМ,
С людьми работать я люблю,
От Бога наделён талантом,
В Его деяньях пособлю.
Мне всё равно: буддист иль нехристь,
А может иудей лежит, -
Перчатки на руки, прилежность
И вот уже трепан жужжит.
Господь творит, я разбираю
Плоть тех, кто мнил себя "венцом".
Я в анатомию играю
И знает Смерть меня в лицо.
Творя свою аутопсию,
Сближаю с истиной живых.
Я в морге, как минимиссия,
Для трупов в хладных кладовых.
Скажу так человек устроен,
Что ближе к хрюшке по нутру.
Господь, ответь, я наспех скроен?
Ведь вижу это сквозь дыру.
Ты шутишь, дав мужское тело,
В кого дух бабы запихнул.
Таких я режу то и дело,
Уже их жаль. Бог, ты загнул.
Вот я, приладив в грудь ретрактор,
Ищу причину, в чём конец?
Как сердца выглядит реактор?
Есть ли инфаркт и где рубец?
Ты хуже: ты вскрываешь душу,
Тем предопределяя рок.
Вопросом твой покой нарушу,
Поведай мне и дай урок.
К чему нам мягкие покровы
Для мышц, что мы возводим в сталь?
И череп - костные оковы
Жидким мозгам, несущим вдаль?
К чему нам нервов окончанья
И крови красной пол ведра?
Вагина с членом - лишь страданья,
И мы их множим "на ура".
Неужто Ты в своём подобьи
Такой же кожаный болван,
Такие же глаза "коровьи",
Волос растрёпанный тюрбан.
Твои "творенья" ковыряя,
О чём ты думал, не пойму?
И я вопросы задавая,
Любой ответ, поверь, приму.
Жуя говяжую сосиску,
Я скальпель выронил из рук,
Нагнувшись увидал записку,
Что рядом появилась вдруг.
Я развернул клочок бумажный,
Смотрю "Отправлено из РАЯ", -
По ходу пишет кто-то важный,
Ну ладно, дальше я читаю:

"Эй, не удавшаяся фреска,
Меня хулить ты не спеши,
Ведь ты - всего лишь трупорезка,
А я - ХИРУРГ твоей души".