Полна как графин, во мне столько яда,
Что каждая капля насквозь прожигает.
Ему в малых дозах я, кажется, рада,
В больших - он меня убивает.
Полна как пакет ожидающий часа,
Когда его выкинут в бак у подъезда,
Во мне есть и чувства, и мысли, и фразы,
И призрак мёртвой невесты.
И не донести меня только на пальце,
Для этого Богом не столь я любима.
И я не умею плясать в ритме вальса,
Искусно играть пантомиму.
Таким неумельцам лишь только полниться
Чужою бедой, да собственным бредом,
А позже, упав на колени, пролиться
Вином за печальным обедом.
Я бьюсь через край, все тарелки залиты,
Трясется моя беспокойная суть,
Я в детстве была от тоски не привита,
Так дайте же мне уснуть...
Мне кажется, если нет пользы от блюда,
Что только мешает достойным царить,
То лучше повеситься, словно Иуда,
Который бы мог жить.
Полна...
© Copyright: Бенедикт Пузо, 2011
Свидетельство о публикации №111071602048
Свидетельство о публикации №111071602048
Рецензии