Черный мак, золотая листва,
Где то в поле уходит тропинка
И подсолнуха голова
Наклонилась над нею хлипко.
Он свое отстоял давно
И теперь будто камни считает,
И ему уже все ровно
Как его проходя называют.
Грустный взгляд! Ну совсем повис.
Он созрел, он состарился быстро,
А ногу его сильно погрыз
То ли крот, то ли местная крыса.
Вот уже на плечах белый пух,
Ветер листья как парус вздымает.
Что он слеп был с рожденья и глух
Вряд ли кто то сейчас понимает.
Вот уже день приходит к весне,
По тропе где стоял тот охранник,
Проезжал на лихом коне
Молодой и красивый странник.
Он дорогой шел долгой порой.
Заглядевшись на пустоши эти,
Вдруг заметил как под ногой
Дали листья подсолнуха дети.
Подсолнух
© Copyright: Пакулов Сергей Витальевич, 2011
Свидетельство о публикации №111071601156
Свидетельство о публикации №111071601156
Рецензии