Наше время придёт,
И мы двинемся прямо на запад.
Мы наденем кресты,
И медалями выцветим грудь.
Над могилами предков,
Не будем усиленно плакать.
Это будет красиво,
А кто - то останется тут.
Мы уедем на запад.
И назад мы уже не вернёмся.
Наши матери вспомнят,
Забытый в квартире уют.
А на родине дождик во след,
Будет тоненько плакать.
Это будет печально,
А кто - то останется тут.
И тогда ностальгия,
Напомнит о русских просторах.
О полях, перелесках,
И российскую жгучую грусть.
Над могилами предков,
Дождь будет усиленно плакать.
И душе станет горько,
А кто - то останется тут.
А кто - то останется тут...
© Copyright: Михаил Стриковский, 2011
Свидетельство о публикации №111071506119
Свидетельство о публикации №111071506119
Рецензии