Маргарита, торчащая вымпелом в чайнике
В плесневелое дно спустившись,
Запрещает заваривать травы,
Семивратные славит Фивы,
Где когда-то была Агавой.
Её сны - безымянное кладбище,
С легионом бесславных мертвых,
Под истоптанным выжженным пастбищем
В беспокойное бдение спущенных
Под присмотром всевышних сущностей.
Её дни - кафель, кухня, паркет и лампочка
И тоска по далекому дому,
Где цветут или все или вянут,
В добрых черных руках садовода,
Что за жизнь ни на миг не устанут.
Она грустно глядит на меня, одинокая,
Как я потчую кофе друга,
Как несу и внезапно роняю посуду.
Ничего. Тишина. Но секунду назад
Я услышал как где-то завыла белуга.
А из левой ладони слеза.
маргарита
© Copyright: Ал Куликов, 2011
Свидетельство о публикации №111071505952
Свидетельство о публикации №111071505952
Рецензии