Весна

Я каждый раз боюсь весны, что не дождусь с родными лета,
что в поле ягоды, цветы не вздрогнут с первым клином света.
и каждый март, апрель и май молюсь, чтоб не сломаться духом,
и только пусть покой, пускай не скажут:”Мир, земля им пухом!”
пусть стонет в зиму, не весной природа - мать в больших сугробах,
там похоронят отблеск твой, прожитый в крохотных трущобах.
насмешкой сдавленной врагу отрубят сук и только в память
ты превратишься в пелену, в колючий рок, способный ранить.
меня не мучает весна, ее седой папирус в папке,
меня пугает ее тень на только что рожденной травке.
и так колюч мне ее плед, хотя по логике на счастья
придуман Богом трафарет, оковы радости и власти.
я два ожога за сезон перенесла своим горбатым
и переливчатым вином, его покрыв трехслойным матом.
вы меня в праве осуждать за моих чувств сумбур и слабость,
что не могу не проклинать свою судьбу за грусть и гадость,
и что другого цвета свет в мое окно стрелой стремится,
проклятье в душу и вас нет, и вы успели с небом слиться!
зачем синкопами дышу и над моей подушкой слезы?
другие в рай, а я спешу к могиле положить две розы.
касаясь пальцами земли, в меня убилось током время,
как вы, цветущая, могли зарыть в песке живое семя?
я не прошу в мой тесный дом флюид любви, огня, улыбок,
пусть выдох, вдох главным звеном, этапом пройденных ошибок
горбатый путь, горой ходьба и на дорогах лентой камни,
мне не страшна моя судьба, за вас боюсь, не здесь, не там мне
не поставят в память крест, а на нем надпись за заслуги,
увы, там нет свободных мест, увы, я в качестве прислуги
еще лет сорок буду жить и приходить в очаг с цветами,
но только, милая весна, не преклонюсь  я перед вами.