Динабург

Динабург – моя память, мой Д-пилс,
мой таинственно южный город
с поворотами событий эпохи.

я прошел закоулки и крепость,
изучил Новостройку и Гриву,
здесь спокойно, легко и красиво.

с центра ехать в разбитом трамвае
к тебе двадцать третий раз в гости
или дальше, где спит поколение
на Братском дороге напротив.

вдоль Рижской до станции пешом
с тобой за руку в стекла, в витрины,
через барную стойку попросим
триста грамм соленого кофе
и потом на Тарелочку сядем
украдкой, где гаснет фонтанчик.
я подам тебе свой стаканчик,
ты нальешь туда горькие слезы
от того, что разрушилась церковь,
перестроилась в новом обличье.

а давай по Даугавке пройдемся?
вдоль мостов так давно не хватало
ощущения воды как на море
и огней длинное одеяло.

а потом заберемся на поезд
и поедем до самой Молочки,
и цветочки положим под корень
у креста, и пойдем до роддома,
где влилась в меня жизнь так внезапно,
с такой спешкой до самой эстрады.

я рада заснуть на твоих щеках
и взять партитуры как сердце
великого Оскара Строка,
добавить туда Марко Ротко
и вылить над городом в небо,
чтоб люди идущие мимо
смотрели, как падают звезды,
родившие великое имя
города возле границы.

падают тихо ресницы,
их топчут горячие шины.
мы ходим по плоскости мимо
домов от барокко до блюза.
и в каждой единой эпохе
мы крохи под его величием –
городом, созданным Богом, не нами.
я задыхаюсь этими вечными облаками…