20. 08

20.08
я пришел на источник,
вокруг сырость да темень,
я сволочь.

я предал землю, которая меня любила
из за бутылки пива
я потерял равновесие
думать и делать, что думал,
писать и петь, что писал.

меня забросило в столб,
я разбил каменный лоб о твердость металла,
и электрошок сбил меня с ног,
а ты ведь не знала,
что я подонок,
наверно сгубивший свой штрудель
как крохотный пудель,
который забился в угол.

я привык в себе быть ураганом
или смиренным эхо,
вдоль и поперек я привык метаться
от проблемы к проблеме
и решать своей силой, что делать дальше,
когда нить на исходе,
меня никто не проводит до дома.

я выпил пиво.
и с ним я останусь навеки.
оно во мне – это чувство отравы
самого себя.

имею ль я право
на роскошь улыбок в мой адрес?
на нежность зрачков в подворотне?
полсотни мне дать ты не сможешь,
поможет лишь градус,

хотя я всю жизнь говорил,
что хрупкость нужно бить морем слез на подушке,
а лучше взять в руки любимое дело
и верить.

верить, что жизнь – это только начало,
что в двадцать ноль восемь я рожусь ливнем,
а в двадцать ноль девять опять разобьюсь о скалы.