Каждому своё

Поле паровое, ну ж, засватай, Хлебыч,
Чтоб с весной землица сразу понесла,
В нивах златы косы заплелись бы в обруч,
Их своей косою б осень расплела.

Так коль получилось - стала рожь озимой:
Побоялся просто Хлебыч не успеть;
Значит, он женился на землице в зиму,
Чтоб осталось время косы те заплесть.

Будет рожь озимой иль с весенних вспашек -
Урожай единый будут убирать,
Лица схожи тоже - зёрен этих пашен,
Ну а стеблям стройным, всё равно страдать.

Зёрна хлебных злаков наливает млечность,
А серпы уж в сборе...- экий произвол!
Жатве с их, прощальной, серенадой – в вечность,
Изначально хлеб ведь - «голова и стол».

Лишь меже-землице не родить пшеницы:
По щеке наотмашь - рока «дар» звенит!
Только пашне рядом вновь заколоситься - 
Каждому своё ведь... Некого винить.

И под сенью неба, под его покровом,
Благодать на землях, не на всех, лежит.
На полях родится даже корм коровам!
А «межник» на это смотрит, да молчит.

Ту же серенаду - петь серпам отрада!
И звучат те песни, хором, каждый год.
Но, подольше б здесь...
Туда - пока не надо!
И желтеют зерна....
Осень подождёт.