***

Пепел серый смратный
упал на мою душу запятнаную
грязную неотесанную
прожег дырочку ровненькую такую
неброскую
через нее утекают воском
все мысли и страхи
их ловят монахи
в черных в пол одеждах
небрежно кидают в контейнер
перемалывают делают из этого варенье
заправляют им авторучки
и своими дряблыми ручками
на попирусе из моих снов
рисуют любовь
да так красиво
что мимо пролетавшие ястребы
падают навзнич и тая в бессилье
требуют нового мессию
их поднимают маленькие человечки
весь вечер возятся с пернатыми
укладывают их в пакеты со сладкой ватой
дабы не были памяты и горьки
с горки кидают их в огонию
там зарождается моя симфония звуков
я падаю лицом в пол
меня поднимает никонов леха
"слышешь ты, козел!
это конечно не плохо,
но ты не поэт!
ты даже признаться в этом не можешшь!
несешь акаянный бред!
и тебе уже не поможешь!
тебе можно только убивать
стихи и рифму!"
он больше не успел ничего сказать.
он успел только крикнуть.
я убил его сказав что он пишет слова
в руках у меня осталась только его голова
я одал ее маленьким человечкам
и они весь вечер пинали ее по песку