Правда - склока...

В России – правда – это склока...-
Когда иначе уж нельзя...-
Жить по-другому, всё ж, морока,
вот и приходится – скользя -
в глубины – вовсе – не вникая -
сливать заботы на иных,
уж двадцать лет всё обвиняя,
латая дыры дат былых,
причин же – всуе – избегая,
меж следствий, находя предлог,
чтоб панегирики читая,
трагедий подводить итог,
произнося ( Не небылицы! ),
коль рвутся нити – наяву,
где самолёты – уж не птицы,
а корабли – не на плаву...
Где ожидания несчастий -
уже как норма – каждый день,
где Президент – послед династий -
по факту – с крышей набекрень,
как будто жизнь иную строя,
но, правда – на людских костях -
по меркам чуждого покроя...-
В своей стране – мы – как в гостях!
А оттого – в речах – столь томных -
вина – размазана на всех...-
Опять – для властных – дюже стрёмных -
очередной – никчёмен грех...-
Не по зубам – страна родная -
знать – невозможен новый взлёт...-
Мелькают лидеры – порхая,
а с тем – всё ниже их полёт...
Мельчает всё...- наличием пошлым -
жизнь – однодневка, как пролог -
восходит счётом – столь дотошным -
напоминая некролог...
Среди явлений безвозвратных -
невнятны речи уж в верхах,
внизу же – голь – от перекатных -
растёт, как будто на дрожжах!
Стихи слагать – по разнарядке -
как норма жизни – на манер -
Совка, где жизнь – всегда в порядке -
«За Правду» - Сайт – тому пример...-
Стихи мои, увы, настроем -
«друзья» пытаются убрать...-
С демократическим сим строем -
видать – по жизни – воевать!
В России – правда – это склока -
по блату – выражать протест...-
Едва ль возможна подоплёка,
коль на тебе – не властный крест,
а посему, средь разных мнений,
уж канул в Лету – плюрализм...-
В ходу – давлением настроений -
Единороссов – новый ...изм...
«За Правду» - Сайт – видать – их рупор,
где, Правда – сверху, как Указ...-
Мои стихи – им – словно ступор...-
Формат их Правды – праздность фраз!
Среди веселья – ропот стонет...-
Уж о Буданове – не в счёт...-
То теплоход – в реке затонет,
то упадёт, вдруг, самолёт...
Опять – забудет повседневность -
кошмара жертвенный итог...-
Но ветхость вырвется, чрез гневность,
за каждый случай, как пролог...
За разрушения – изобилием,
которые, нас, вскоре, ждут...,
за мерзость строя, что всесилием,
лишь строит для себя редут...
За произвол и безразличие,
чрез надувательства – в годах...,
за пресловутое безличие,
когда виновных – нет – в верхах...
За двадцать лет, где Демократия,
прожравши весь Советский Строй,
городит лишь мероприятия,
где Нац.проекты – чушь, порой...-
На дураков – видать – с расчётом -
страна, как кладезь для утех,
в которой – словно бы почётом -
размазывать вину на всех...-
А потому – без виноватых,
на протяжении стольких лет,
слывёт страна – средь стран богатых,
но от неё – один скелет...
Молчи..., ори...- в Свободе нашей,
где драма – словно обиход...-
«Хромая лошадь» - лютой кашей -
вновь самолёт, вновь теплоход...
Засим, живя, средь хлама-лома,
предполагая свой уход,
непроизвольно – крыша дома -
с собою – в ветхость заберёт...
Родной же кров, как неудачей -
свалиться может – невзначай...-
Вина – размазана – отдачей,
а за неё – и получай!