По миру бредет неизвестный гений

По миру бредет неизвестный гений,
В руках его холст и краюха хлеба,
Немного чернил, строй нот непослушный
И грош, чтобы свечку поставить за душу.

Идет он пустыми немыми путями,
Никто не ждет его за холмами,
Лишь только за дальней  старухой — деревней
Ждет матушка в скромной лачуге наверно.

Ждет мать и не спит бесконечною ночью.
А сердце болит, много горя пророчит,
Соленые слезы жадно глотая,
Ждет сына домой, дни и ночи считая.

Но он не идет и не едет сердечный,
Он — жадный скиталец по жизни навечно,
Собакой бездомной забывшей уют,
Он бродит по миру и ищет приют.

Нет смысла для тех, кто в дали от него
Свой век коротает, без него им тепло,
И не понимают его назначения
Зачем бродит он в предрассудках свершения

Своих жарких дум и не хочет смириться,
Как в масках из красок рождаются лица,
Ведь чуточку больше он видит реальность.
Наверное, в этом его гениальность?

Но есть и иные, что прячут умело
Под блики святых свои души, что стлели.
Толпа же им дружно ревет «Гениальны!»
Как трудно узреть где исток изначальный.

А гений? Бредет никому неизвестный,
Но сила его справедлива и честна.
Паломник, бродяга, монах в своей вере,
Он сеет добро в плодородную землю.

14.07.2011