Двенадцать миллионов

Двенадцать миллионов! Страшно?
Нет? Да вы что!
Что, правда нет?! Ни капли даже?!

Нет, вы не поняли! Двенадцать!
И шесть нулей!
И всё равно?! Да что вы, братцы...

А мне вот страшно. Ох, до смерти,
А потому,
Что я число увидел это

В рекламе общества поэтов,
И ими, мол,
Двенадцать миллионов с чем-то

Написано произведений
И издано,
Выходит, если сотню в день вы

Читать осилите, три века
И тридцать лет
Вам просидеть в библиотеке!

Ну не кошмар? Вот уж пииты!
Но если вдруг
Вы зубы стисните, решите

Всё-всё прочесть, всё от начала
И до конца
Четыре сотни будет мало

Их в день читать, чтоб уложиться
В тот скудный срок,
Что люди называют жизнью.

И факт прошу признать при этом:
В те ындцать лет
Не будут юные поэты

Сидеть без новых строк о новом,
Ведь мысли есть,
И будет полной свежим кормом

Большая медная кастрюля,
Что с надписью
Фломастерной: "Литература".

Какой кошмар... И ладно б если
Была вода,
Так нет же, вправду интересны

Все те стихи, рассказы, песни,
Что пишутся,
Все к делу, времени и месту,

Да вот загвоздка: пишешь что-то
И думаешь,
Что, мол, такого оборота

Никто, хоть сколько б ни старался,
Не выдаст, да!
Глядишь - его не два-три раза

Уже втыкали между строчек!
И зло берёт,
Вот надо ж было, как нарочно!

Едва появится идея
Проходит день -
Пять близнецов-произведений,

И кто был первый, кто последний -
Забыли, всё!
А клонов - сто через неделю...

И я на сто почти уверен,
Что эту мысль
Уже озвучил кто-то первым.

Но не двенадцать миллионов!
Одиннадцать,
А может десять, девять, восемь,

Семь, шесть, пять может,
Четыре, три -
Но не двенадцать! И положен

Мне орден самый настоящий,
За то, что, зная это всё,
Писать я продолжаю дальше.


18.01.2011