Пигмалион и Галатея

Нас больше, чем мужчин на миллионы.
О, сколько наших душ тоскует и пустеет!
Где вы, творцы любви, Пигмалионы?
Кто из простой бабенки слепит Галатею?

Нас взглядом прожигаете вы пылким,
И уверяете: "Ты, милая, прекрасна!"
А после превращаете в подстилку:
"Сама и виновата - это ж ясно!"

Скривив лицо (брезгливость выражая),
Творец уходит - такая не нужна.
И скольких так еще преображает -
Дорога жизни все-таки длинна,

А в нем не дремлет творческая жила.
Материала много, есть где развернуться.
И надо же, одна вдруг заслужила
Такую честь - законною женой проснуться!

Какой объект для творческих фантазий!
Лепи что хочешь: няньку, прачку, и кухарку.
И лепит! Чтобы избежать оказий
Такую... не брезгливую, как санитарка.

Ну вот, жена обтесана как надо,
И жизнь семейная зажала ее в клещи.
Она - за все труды ему награда,
И скульптор придает ей цену... вещи.
**********************************************

Краса истерлась, чувства уж не пылки -
Уходят годы, и скульптура холодеет.
Пигмалион наш ищет дно бутылки:
Сам создавал и погубил сам Галатею.