Сон не идет, венок из рифм,
Уже давно гербарий.
Но словно проклятый Сизиф,
Ты в подсознании шаришь.
И в целом не о чем писать,
И не на что креститься,
И новых слов не начерпать,
Как из ведра водицы.
И ты как тот Тысячимух,
Из тающего детства,
Сидишь и ни души вокруг,
Только диван и кресло.
О трудах сизифовых
© Copyright: Метамодерн, 2011
Свидетельство о публикации №111071401127
Свидетельство о публикации №111071401127
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.