Писать стихи, в восторге унывать,
Мечтать в ночи, но холодна кровать.
Оссознавать, что дар исшел с небес
И знать, что в этой кутерьме тебе конец.
Вложил во что-то душу и не спал.
Увы, не наградили даже словом.
В безнадежности и дух упал,
Но следующий стих уж был готовым.
Ты создаешь, рождая в голове
Ход творческий из мыслей,
Ты пишешь то, что в голове повисло,
И ежечастно умерая, непременно,
Ты все же добиваешься рожденья.
Никто ничто не скажет,
Никто не улыбнется.
Им не понять и тиканья часов.
Так странно...
Ты умераешь посреди идей,
Но создаешь не для людей.
***
© Copyright: Настасья Весенняя, 2011
Свидетельство о публикации №111071308314
Свидетельство о публикации №111071308314
Рецензии
