Вся жизнь игра, и я в неё играю,
Ищу добро, дорогу выбирая,
Порой неправильно, но в большинстве своём
Иду туда, куда идём вдвоём
Или втроем, куда ведут нас ноги,
Пускай и по неправедной дороге...
Бывает так, что можно написать
любую мысль стихами. Нет печали.
Берёшь строку, не думая вначале,
О чем же хочется сейчас тебе сказать,
А руки сами начинают всё писать.
Потом чуть-чуть расставишь ударенье.
И вот! Возьмите. Вам стихотворенье.
Порою очень долго пишешь строчку,
И ни в какую. Можно ставить точку,
А если хоть чуть-чуть любви добавить-
И сердце загорится, можно плавить
любой металл, не хуже чем огнем.
Оно горит. И сколько силы в нем.
А сколько мыслей в голове бушует.
Но сон пройдет и душу расколдует.
Нет, я писать-то толком не умею,
Я говорю и сам порой робею.
Все мне твердят, что не бывает так.
А я простой, хотя и не дурак.
10 октября 2010 года
Игрок
© Copyright: Владимир Кульпин, 2011
Свидетельство о публикации №111071304260
Свидетельство о публикации №111071304260
Рецензии