Слезой роняются слова
На гладь безмолвную бумаги,
Что стерпит всё, как голова –
Хоть роговые снегом лягут.
Рукой, то вырву из Души,
Устам что уж мешают нервы,
Не в плен Аидовой глуши:
До вас донесть б, молясь Минерве.
Когда же стихнет звук литавры,
Своею кожей знавшей боль
Ударов бешеных рук мавров,
Потом и я посыплю соль
На те места, чтоб сохранили
Как можно дольше вкус беды,
Когда ту Правду ноги били,
Но всё скудели те ряды,
Как кавалеры что могли бы
За честь сей дамы жизнь отдать,
Ведь Правда-матка же под нимбом,
Грешно Святое обижать!
Теперь в глаза она взглянула
С надеждой самым молодым,
Просила дать, чтоб не заснула,
Глоток... – она нужна живым!
Коль супостат её обрешет –
С ним меч судьбы поговорит:
Рубанком «знатным» вмиг обтешет -
Поймёт, что Правда не горит!
Правда не горит
© Copyright: Вера Гиоргадзе, 2011
Свидетельство о публикации №111071300367
Свидетельство о публикации №111071300367
Рецензии