Неделя

Понедельник… всё разложено по полкам
Но это в комнате, в голове хаос…
Такой потухший, падший неудобно.
Часы на старте, время на отсчёт…
В кармане мнётся твой билет на поезд,
Сидишь и ждёшь, листая календарь.
Что было и что будет… помнишь только
Как ты внимал мечты чужие,
Тихонько прячась в даль.
В стакане горький кофе, хоть и не любишь это
Сейчас бы выпить коньяка
Забыться, оттянуть бы время,
Но ты не пьёшь, и в этом вся беда.
Чужие сцены… поцарапанное время,
Вторник… да, понедельник, был только вчера.
Сидишь на кухне, задыхаясь дымом,
Отныне только время резонно для тебя,
Она пишет стихи, хоть жутко не умело,
Но прячет в них всегда от части лишь себя.
Среда… накопленные рядом кружки,
И снова говорит сама с собой…
Халат махровый и челка, измазанная тушью
Сидит уставясь слепо в монитор.
Почерканный весь листик, в клочья фразы…
Глаза уставшие, пора бы уже спать.
А он онлайн. Какие завтра пары?
Уедет, вот тогда и будет она спать.
Четверг… унылое начало,
Ещё с утра ей жутко тяжело,
Ей в институт, да и ему на пары,
Хоть скоро и забудет он о нём…
Вдруг вспомнит то, что так и не случилось
О чём мечтал, и где были слова,
Когда так нужно было высказать… не лживо,
Ну а теперь? Всё это ерунда…
Не позвонит, и не предложит встречу,
А уже пятница заканчивает жить,
А она так хотела, с ним провести
Субботний тёплый вечер,
И проводить его задумчиво, но лишь бы быть.
А позвонит, так ничего не будет,
Обычный трёп и суета сует.
- Люблю тебя! – она промолвит робко вскоре.
- Алиса, брысь! Прости, сказала что-то мне?
- ну да… На завтра обещается плюс семь.
- Да это кошка ходит тут… всегда под ноги лезет…
Я слышал, будет близко десяти…
Ну, ничего, вагон мой и в мороз уедет…
Его ни чем уж не остановить.
Пустые улицы… вокзальная дорога,
Перрон и поезд на путях давно уже стоит…
Он уезжает… она у себя дома.
По рельсам поезд… слёзы по щекам навзрыд.