Больной художник

«Довольно… Я устал…
На север! Там – свобода…
Давно зовёт природа
На прежний мой причал.

Где заросло плющом
Старинное болото.
И там блуждает кто-то,
Скрываемый плащом.

Ребёнком я ходил
По тем зловещим тропам.
Менялся год за годом,
Но я их не забыл.

Сейчас моё окно
Выходит лишь на поле.
Я нахожусь вне воли,
С тоскою заодно.

А потому часами
Пишу одно и тоже
И пот бежит по коже
Холодными ручьями:
Колосья на полях
Крестьянин убирает.
И, в общем, не скучает,
В своих земных делах.

Однако болен я –
Мне ванны прописали…
Ах, если бы вы знали,
Как грустно без ружья…

Забавны лишь цветы:
Высокие, до солнца,
Из моего оконца,
Подсолнухи видны.

Они меня спасли
От кризиса в работе,
На этой чудной ноте
И новость принесли:
Я упросил врача,
Чтоб выписал отсюда.
«И всё это простуда!» –
Кричал я сгоряча…»

Родные не могли
Препятствовать больному.
Хотели по-другому,
Но всё ж не сберегли…

Он как обычно встал.
С утра уже в работе –
За домом, на природе,
Этюды рисовал.

А после них, его семья
Ждала художника, не зная,
Что от болезни угасая,
Он застрелился из ружья…

11.07.2011г.