он застреленным кипит- градусов
и ночь углём
только что-то не болит
память сохлая ручьём
только что-то
не глава,
а изнанка жизни всей
где слова, слова, слова...
вечно бродит Моисей
по пустыне с багажом
в окружении людей
из них каждый прокажён
верой в праведность греха
сорок дней- не шутка- бродит
стадо старца-пастуха
сорок дней- и срок не малый
и дела его чисты
но народец глупый держит
про запас свои грехи
и с заветами скрижалей
от неведомых творцов
не заслужит народ сталью
попирающий отцов
и застрелен знойным ветром
гулом колесниц во тьме
посуху пред целым светом
там, где должно течь воде
он застреленным кипит- градусов
© Copyright: Бро Броговски, 2011
Свидетельство о публикации №111071206494
Свидетельство о публикации №111071206494
Рецензии