Крест

На эстраде он бьёт себя в грудь,
Завывает стихами на память.
Я молчу, я не вижу свой путь,
Безнадёжным я поиском занят.

Словно листья, сорвало мечты,
Их в пространстве безжизненном носит.
Жизнь средь мелкой прошла суеты,
За спиною, как страж, встала осень.

Мир в соблазнах погряз, хвастовстве,
И куда же уйти от соблазнов?
Вот и сам я душой очерствел,
В тленных мира делишках погрязнув.

На виду сейчас тот, кто далёк
Бескорыстного чуда творенья,
Кто рубли только видит от строк,
Кто торгует своим вдохновеньем!

В чём же суть моих вечных потуг?
Всё уносит бесформенной кучей…
Мы стоим, мой доверчивый друг,
Перед гиблой, отвесною кручей.

Там – простор для горячих сердец,
Кто парит на крылах вдохновенья.
Ведь подлец – от рожденья подлец,
А герой познаётся в паденьи!

Как взаймы в этом мире живём,
Заточив глыбы чувств за душою.
Но, сгорая неярким огнём,
Я для лести ее не открою.

И моих кровоточащих мест
Не узреть свирепеющим сворам…
Потому-то и грезится
                крест
Под заросшим травой косогором.