Письма себе

В городке
У левого моего виска
Не то что переполох,
Скорее хандрят,
Тоска.
Кто паникует,
Кто просто больной
Слегка.
Зато экономия –
Автомат с газировкой сломался,
Закрыт прокат.
Даже вот
Говорят в пруду
У рыб похудели
Розовые бока.

Каждый зевает,
Кто-то уходит,
Но многие ждут пока.
Всё еще говорят:
«Вот наступит лето,
Суббота и год быка.
Это пройдет.
Ведь не на века».
И глухим отдается
У них в висках –
Это на века.

Ничего не случилось.
Просто лишние хлопоты –
Садовники прячут ножницы,
Цирюльники убирают
Бритвы,
Не оставляют на столиках
При клиентах.
Цвета не бледнеют,
Скорее смещаются
В градиенте.
Ночью не слышно
Топота,
Ветра, дверного скрипа.
Все засыпают в ритме
Собственных вен.

Городок головы моей!
Чёртовы человечки у моего
Виска,
Голодающее сообщество
Крепости из песка,
Если тебе
Я еще сродни,
Хоть чуть-чуть близка,
Потерпи эту песню,
Что ночью в тебе стучит.
Замолчи.