Пусть не оставит бес...

Ты мне по-прежнему не рыцарь и не брат,
но всё же как-то стали ближе мы друг к другу...
Не ураган конечно я, быть может - град,
оказывающий вовремя услугу
по сбитию понтов в забвеньи зазеркалья.
Не потому, что надо что-то, зла, в обиде,
а потому, что мнимые желанья
мешают жить поэтовой Фемиде.

А то, что ты поэтом был - нет спору,
а для меня, каким был - тем остался,
не верю в формулу: поэт, мол, исписался,
просто когда-то лишнюю дал фору
себе любимому. Так трудно догонять
себя былого, рвущего подпругу
и любящего сразу дам по пять,
и жаждущего новую подругу,
творящего в коротких промежутках
между "хочу", "усни" и "я пошёл"...
В сомненьях и виденьях жутких,
но знающего - главное за стол
вернуться к белому листу и струнам с рифмой.
Я не права была тогда, тебя окликнув?

А ты был прав тогда, вчера, теперь?
Не парься! Я давно закрыла дверь
в надежду достучаться до небес...
Ну, будь здоров, пусть не оставит бес
твоё ребро, хоть седина в усы...
Лишь выдержало б сердце, Бог, спаси!!!
А то, что ты не брат мне и не рыцарь,
ты компенсируешь в стихах своих с торицей...