В старом городе дождь...

В старом городе - дождь, и темнеют седые заборы,
И гуляют по лужам пришедшие с ночи ветра.
В старом городе - дождь, и ромашек простые узоры
Сквозь былые года в нем чуть слышно летят в вечера.

Крупных капель следы на некрашенных ставнях у дома,
На широких ладонях листвы стариков-тополей,
Здесь у древней скамьи, у окошек совсем незнакомых
Мне вишневая ветка шепнула: "Дождей не жалей..."

Дождепад все сильней... Все напористей вольные струи,
И не видно просвета в могучей стене дождевой.
Слилось небо с землей, но не ливень, а время лютует,
Размывая  далекого века последний покой.

По морщинам высоких берез не вода дождевая,
А небесная чистая правда о каждой из них,
Белый стан омывая, к подножиям черным стекает,
Превращается робко в нежданно родившийся стих.

Вот уже невозможно идти по размокшим дорогам,
Трех шагов не шагнуть, чтобы в вечности не утонуть,
Словно лодки такси, заблудившись в дожде ненадолго,
Предлагают прохожим подбросить бесплатно чуть-чуть...

Зонт насквозь, будто я решетом прикрываюсь наивно...
Может, бросить его, чтоб, как в детстве, вдоль ливня лететь?
Но, вдруг кончился он, и расправились старые ивы,
Им и мне никогда за ушедшим дождем не успеть.

Пусть уходят дожди за дождями, и радуги-крылья
Выше новых высотных домов над закате парят.
Будет много дождей - и слепых, и занудных, и сильных,
Старый город простит, старый город дождям своим рад.