Там, где ты найдешь себя

Легко писать о совершенстве, о красе.
Легко писать о звездах и планетах.
Но хоть бы раз вы написали о себе
Без упоминаний, что вы все, как один, поэты.

Эпилогом является сие,
а дальше говорю я о себе.

Я аморален, я сам себе противен иногда,
Все больше в частности летаю в облаках.
Я ненормален, таким я был всегда.
Люблю Есенина и «Облако в штанах».

Я до жути невнимателен бываю,
Что забываю какой на свете год,
При том меня все меньше удивляет:
«К чему стихи? Зачем душа поет?»

Мне снится белый снег, а больше все она.
Как будто мне шестнадцать, как и ей.
Я не жалею. Не скучаю. Но всегда
Я буду помнить свои шестнадцать лет.

Я одинок и мне ничто не важно.
О, Боже, я соврал. Ведь мне важны стихи.
Я б не сказал, что мне подруга правда,
Но и не скажу, что жизнь моя во лжи.

Я не могу сказать, что любил.
Не в обиду сказано, я был влюблен.
Соврал бы я вам, если б сказал, что в глазах моих Мир,
Но больше обычного я им увлечен.

Я пацифист, переболевший войною,
Глаза мои синие, не потому что там лед.
Просто они меняются порою,
Прольется время и цвет уже не тот.

Иногда просыпаясь я не в курсе где я
Вы знаете – это нестрашно. Но очень неловко
Забытым и брошенным ощущаешь себя
И, кажется, что здесь застрял ты надолго.

Правда. Что правда? Когда мы во лжи
Живем день за днем, путь свой ища.
Какая нам разница где больше любви,
Когда мы не знаем, что значит «любя»

Что значит любя! Когда ты живой!
Когда вместо рук два белых крыла,
Когда ты не знаешь, что значит покой,
Когда целый мир прошел сквозь тебя.

И пусть этот мир пишет о красе,
Пускай он в стихах воспевает планеты,
Я рассказал вам правду о себе,
Ну об остальном пусть пишут поэты.