Посох кривой не пригоден к дороге,
Нет мужу прока в гулящей жене…
Скрылись в воротах скрипящие дроги.
Маска прощанья, тоски – не по мне.
Кучер устал, понукая кобылу,
Под козырьком так туманны глаза…
Может, когда-то и я бы любила,
Но в душном доме мне больше нельзя!
Что ты стоишь на оббитом пороге?
Знаю, скучают всегда по другим…
Разве не слишком – полжизни в берлоге?!
Будь ты хоть трижды, хоть ст;крат любим!
Финист пернатый сорвался с оконца;
Поздно, все перья собрала уж здесь.
Светит бесстыжее медное солнце.
Ветра насущного даждь, боже, днесь!
Видела свившейся поземь лозины
Круг суеверный. Прядильщик паук
Бисер росы отряхнул с паутины,
Брешь починил, сеть повесил на сук.
В сумке походной – сапсановы перья,
Скудный пожиток, сушеный улов…
Я на стоящих поодаль деревьях
Бубен подвешу да диск Ловца Снов.
Посох кривой не пригоден к дороге...
© Copyright: Зофья Тарич, 2011
Свидетельство о публикации №111071104473
Свидетельство о публикации №111071104473
Рецензии