Командировка

В сферу сгущается, словно туча,
смысл одиночества. Звездные путчи
не затевай – распакуй сорочку
из чемодана. Под окнами бочка,
в кой виноградное было вино.
Лозы... Рассохлась... Иисус... Как давно
было все это свадьбой, землей,
стружкой надежды летя над грядой
солнечных гор, колыбелью, фольгою
ветряной веры – свободой, водою,
что и тяжелые стопы Петра
миг продержала – потом залила.
 
Сказка. Сгущенка. Сбираются тучи.
Дай настояться воде на тот случай,
если по ней пригласят и меня
в форме беспарусного корабля
все же проделать известный всем путь
ввысь – из окошка мотеля рвануть
ртутью под градус небес, но надбровья
больше не мажь мне заоблачной корью.
 
Температура. Мотель. Отсрочка.
Господи. Пли. Я одна. Но в сорочке.
Вспомни: дарованной мне добротой
странного лика, что бездну водой
звездной, как детскую ванночку, полнил.
Тельце обмыли... Ах, полно же, полно...
Выпей вина. Здесь вина ни при чем.
Пусть погремит крестовидным ключом.