Коррида

Коррида продолжается... Зеваки
со всех трибун уж не орут – хрипят.
С тобой, my luv, мы  в этой честной  драке
сошлись, и не попятимся назад.
Твое лицо по-прежнему прекрасно,
под узкой маской мечутся зрачки.
Мы два тореадора, черно-красных,
неотличимы, словно близнецы.
Куда ударишь? Смотришь жестко, точно,
прицельно. Прячешь  руки за спиной,
в них смерть всего... Безумен и порочен
наш разговор. Я принимаю бой.
И ты мне на живую – ножевые.
И ты под ребра – кованый сапог.
Я тоже твои знаю болевые.
Кто нам поможет – дьявол или бог?
Кто нас рассудит? Кто переиначит?
Ты любишь? Нет! Ревнуешь? Замолчи!
Курить. Крушить. Ломать - не строить. Сдачи.
Любить. Гореть. Как больно. Приручил.
Вернись. Уйди. Отстань. Никто не нужен.
Все будет только так, как я скажу!
А голос сорван – вовсе не простужен.
Я не прощу. А я и не прошу!
Кто первым упадет? Идет коррида.
Обоим больно. В жертву принеся
любовь – молчим. Не подавая вида.
Так хочется обнять тебя... Нельзя.
И ты ударишь словом, как кастетом,
а я поставлю гордость, словно щит.
Когда-нибудь найдем с тобой ответы,
иль упадем, шатаясь, на мечи?
Или по-настоящему разлюбишь,
как тени исчезают поутру...
А если ты всерьез меня забудешь,
то я по-настоящему умру?

А.