голодающая матрешка

Иду в разбитых сапогах по Нью-Йоркскому проспекту, с сигаретой в зубах, и кровоподтеком у правого уголка моих губ. Кривя эти самые губы в улыбке, думаю, о том, что нужно спуститься в метро, отмотать пару станций и оказаться на пристани.Нужно встретиться с ветром.Он верный спутник моих скитаний. Мой любимый халат-кардиган со мной соглашася. Эта черная тряпка чертовски мудра. Его карманы глубже многих людей. Они-то всегда найдут для меня утреннюю, такую необходимую, сигарету.

У меня выдалась чертовски отличная ночь.
Одна дева поразила меня.Собственно она ничего не делала, просто стояла на мосту, ветер развивал ее длиннополое платье, она была похожа на голодающую матрешку. Черт бы побрал этих матрешек. Начинаешь вглядываться - и засасывает. Гложет любопытство, какая из разноцветных куколок скрывается под первой личиной. 9 кругов ада. Курит и улыбается тщетным попыткам ветра закинуть платье ей на голову. Одна. Она стоит совершенно одна. Я считаю, что такие девушки, если одни, значит излишне строптивы. , а я тот еще укротитель.

Она укусила меня.Я облизываю губы - саднит. Приятно саднит.