Я не был ребёнком рабочих кварталов...

 Я не был ребёнком рабочих кварталов,
 Я с детства гулял по мощёным полям,
 Туман от реки голубым одеялом
 Прохладно и призрачно кутал меня.

 В простор пустырей силуэт недостроек 
 Природной свободой меня не манил,
 Я гладил покатости мраморных стоек,
 Плутал лабиринтом чугунных перил,

 С бедовым отчаяньем первопроходца
 Бродил по задворкам, не зная куда,
 Сквозь бедные солнцем проходы-колодцы,
 Где к лампочкам тусклым висят провода.

 Здесь жил неулыбчивый странный народец,
 Здесь город своё сохранял естество.
 Я не горожанин, не иногородец,
 Я выкормыш самого сердца его. 

 Шумела листва, провода чуть гудели,
 Шуршали подошвы, плескала река,
 Подспудно, едва, за неделю неделей
 В движение город меня вовлекал.

 По жилам проулков, по улиц сосудам
 Поток этот длится, неостановим.
 Не сразу признал, но теперь не забуду –
 Я крови частица, и это в крови.

 В предместьях на улицах выбитых окон
 Могу оказаться, когда не везёт,
 Но город подхватит меня кровотоком
 И снова в стучащее сердце несёт.

 Сквозь арку, где тянут копытные Славу,   
 Я к дому зелёному двину быстрей.
 Здесь место моё по молочному праву,
 Не меньшее чем у колонн          и царей.