Мы шли, заворачивали за углы,
Цеплялись зонтиками, хранили бережно
В глубинах души
Потустороннее,
Вечное – касанье руки.
Нежное…
Льет во все концы.
Дождь – мой провожатый.
Фотографии твоей смятый контур –
В кармане. Режет ладонь…
Поезд на Запад.
Через месяц едва ли я вспомню
Тусклый блеск пуговиц на твоем пальто.
Твое пальто – комом в горле, носом уткнувшись в стекло,
Как когда-то – в синеву подкладочной ткани.
Мифом стало –
Прекрасное некогда, ненужное ныне –
слово «Любовь».
Потому – чемоданы, перчатки… И рельсы.
Люди на станциях.
Все они хотят чего-то…
Чего же?
Талдычат одно и то же…
Мол, бегу от себя.
Мол, найду лишь потери.
А я им в ответ – мол, уйдите, не верю.
Ты ожидал, что едва ли булатности хватит
Алисе твоей переступить порог.
А она уже мчит, скорый поезд
Несет прочь сквозь последний отрог.
Вокзальный ноктюрн
© Copyright: Зоренка Кошек, 2011
Свидетельство о публикации №111070905051
Свидетельство о публикации №111070905051
Рецензии