Проснулось солнце, раздвигая тьму...

Проснулось  солнце,  разгоняя  тьму, от  сна  природу  пробуждая.
И  восходящий  день,  в  ответ  ему,   тысячью  оттенков  засиял!
Какие  краски!  И  можно  ль  догадаться,  о  чём  мечтал
Не  признанный  художник,  малюя,   ему подвластную  лишь
                красоту?


Единым  вдохновением  ли  он  творил,  без  чьей-либо  подсказки,
Иль  всемогущим   Богом,  был  он  наделён   талантом  не  одним?
Что  и  доныне,  глядя  на  внеземные  сочетание  оттенков  краски
И  цветов,  немыслимо  остаться    безучастным. 


И замерев  от  восхищенья, до  дрожи  мы,  эту  красоту  вбираем,
Дыханье  затаив.  Какие  помысли,   какие  чувства  овладевали  им,
Что  так  покорны  были  ему неповторимые,  чарующие  краски?
Чья  прихоть,  чей  каприз,  рукою  мастера  водил? 


Нюансы  всех   цветов,  от  белизны,  до  черни,  услаждают  взор!
О, если б  Боги,  это   лицезрели,  непременно  лавровый  венец
и  жизнь  вечную  ему  бы  боги  даровали!   Его  божественный   узор,
Бальзам  на  сердце,  если  зрящий  этот,  не  совсем   глупец!

                *  *  *
Е.В.К.