На трубе, чтобы играть,
Надо, мяч вам надувать,
Слух у вас, несовершенный,
Как товар, вы в общем ценный.
Почему, я стал товар,
Вроде возрастом не стар,
В губах ваших, мало мощи,
И торчат, лишь скулы кости.
Все соседи вдруг завыли,
И любовь, ко мне забыли.
Я стал, в роли террориста,
И под кличкою, артиста.
Если хочешь, ты играть,
То, конечно, должен знать,
Инструмент, чтоб был без звука,
А со звуком, это мука.
И есть мнение народа,
Не дворянского, ты рода.
Музыкант или актер,
Для семьи, это позор.
Для двора, я стал изгой,
Хоть с блестящею трубой,
Меня, просто проклинали,
При мне уши затыкали.
А для свадьбы, я находка,
Вся отплата, была водка,
Мы, играли даже джаз,
Не пугал, даже указ.
Музыкант
© Copyright: Юрий Симаченко, 2011
Свидетельство о публикации №111070806398
Свидетельство о публикации №111070806398
Рецензии
Творческий человек всегда был изгоем.
Его всё время пытались причисать
под одну гребёнку,чтобы скрыть свои
просчёты лень и.т.д.
Левиа 08.07.2011 23:27 • Заявить о нарушении
Его всё время пытались причисать
под одну гребёнку,чтобы скрыть свои
просчёты лень и.т.д.
Левиа 08.07.2011 23:27 • Заявить о нарушении