Волшебство

Когда я сполна скукой жизни натаскан
на серость судьбы по десяткам злых миль,
мне хочется, чтоб эта быль стала сказкой,
а сказка похожею стала на быль.

Когда вижу в лицах людей серый камень,
так хочется верить в своё волшебство -
счастливыми сделать, взмахнув лишь руками,
десяток людей. Может быть, даже, сто.

Но в мире шуршащую тишь нарушает
разрезанный рёвом разинутый рот.
И кто-то, молчанием зло разрешая,
венцы из терновника тихо плетёт.

Ломаются люди за дюйм до победы,
у финиша тело своё раскидав.
И часто бывает: кто счастья не ведал,
его не познает уже никогда.

Мы учим мелодии траурных песен
и терпим приевшийся издавна фарс...
А было бы здорово тени развесить,
как флаги разбитых в войне государств!

Хоть слёз
               иль чернил
                океаны
                я вылью,
страниц исписав белоснежную рать,
не быть доброй сказке, наверное, былью.
Как, впрочем, и ей сказкой тоже не стать.