Поэт

Рассвета не было.Лишь чёрный силуэт,
Рожденья нового от тления забытых...
Из старых окон его видит лишь поэт,
В закрытых чувствах,чёрной пастою излитых.

С утра,  воскреснувшая мысль,
Всё не даёт ему покоя.
Перебирать уныло жизнь,
Ему приходится без боя.

Без награждений и заслуг,
Он льёт мир истины в тетрадку.
Забвенье - самый лудший друг,
А одиночество - лишь плата.

И в славе нет его нужды,
Средства для жизни очень скудны,
Ему события нужны,
И образ женщин милый,чудный.

Природы красочный раскрасс,
Её души,младой колдуньи,
И свет младенчества,их глаз,
Прозрачной жизни чистой стрУи.

Сегодня держит его пыл,
Лишь мысль одна,о новом,страшном.
Рассвета нет,ведь шар застыл,
И ждёт давно что будет дальше.

Поэт сквозь сигаретный дым,
Слова реалий странно спутал.
Он как всегда сидел один,
И о себе тайком подумал:

"О как величествен же мир,
 Как сложен он да и прекрасен.
 Я счастлив,я его кумир,
 И я купаюсь в этой страсти.

 Я воздаю ему хвалу,
 Плыву давно от восхищенья.
 Не веруя уже в судьбу,
 И в зря потраченое время.
 
 Да сколько раз же я отчаяно любил,
 И тайно слёзы лил красивым водопадом.
 И не страдал я,а тоскою жил,
 По не случайному,лекарственному взгляду.

 И всё что видел я средь жизненных высот,
 Одни проступки,неудачи,пораженья,
 Одну лишь подлость безсознательных господ,
 И городское суетливое движенье.

 Ценитель я, а не жилище неудач,
 За что же мир ты так поэтов ненавидишь?
 Лишь я,могу ценить осенний плачь,
 И холод зимний - ты им тоже дышишь.

 Я не желаю не богатства,не звезды,
 А лишь одну,ту сладкую взаимность,
 Неудержимой,ослепительной любви,
 Столицы жизни,и Богов всевышних милость."

 Расвета не было,была одна лишь ночь,
 Луна священная в тетрадь его смотрела,
 И отдала ему единственную дочь,
 И перед ним её танцующе раздела.

 Все ждут рассвета,паникуют и кричат.
 Все ждут войны, бояться смерти,конца света.
 И только строчки отдыхают и молчат,
 Под наслаждённым воплем бедного поэта...